Inhalt

Kurztext / Annotation

In ihrem zweiten Roman nach ihrem Erfolgsdebüt Ewig Sommer erzählt Franziska Gänsler von einer jungen Frau und dem abgründigen Geheimnis um ihre verschwundene Schwester. Was ist damals wirklich passiert? Und warum ist diese Frage erst jetzt, viele Jahre nach dem Verschwinden, möglich? Ein eindringlicher, intensiver Roman über Trauer und Liebe, über Erinnerungen und ihre Grenzen.

Als ihre kleine Schwester verschwindet, ist Zoey selbst noch ein Kind. Jetzt, zwanzig Jahre später, sind ihre Erinnerungen daran bruchstückhaft und widersprüchlich. Warum wurde nie nach der Schwester gesucht? Nach dem Tod der Mutter reist Zoey an die französische Atlantikküste, wo sie zu dritt gelebt haben, bevor diese eine Nacht alles veränderte. Zoey ahnt: Sie muss ihre Erinnerungen neu sortieren, die wie Inseln im Licht aus dem Meer ragen und die tief unter der Oberfläche miteinander verbunden sind. »Franziska Gänsler ist eine behutsame und äußerst gekonnte Erzählerin, in deren Händen diese Geschichte über Wahrnehmung und Wahrheit sich nach und nach mit einem großen Sog entfaltet.« Theresia Enzensberger »Ein Buch wie das große Kino von Ozon und Sorrentino: flirrend, elegant und im besten Sinne skurril.« Yael Inokai »Franziska Gänslers Prosa bläst eine Seifenblase in einem auf. Darin ein wabernder Sommer an der Côte D'Argent. Da steht ein Fernseher. Ist alles anders, als es scheint?« Julia Friese

Franziska Gänsler hat in Berlin, Wien und Augsburg Kunst und Anglistik studiert. 2020 war sie Finalistin des 28. open mike. Ihr Debütroman »Ewig Sommer« erschien 2022, er wurde ins Französische übersetzt, für diverse Preise nominiert und 2023 mit dem Bayerischen Kunstförderpreis für Literatur sowie mit dem Literaturförderpreis der Stadt Augsburg ausgezeichnet. Sie lebt in Augsburg und Berlin.

Textauszug

2

Als ich geduscht aus dem Badezimmer komme, ist von draußen Tumult zu hören, mehrere Stimmen rufen durcheinander. Von meinem Zimmerfenster aus kann ich über die Düne blicken, und ich sehe, wie das Auto der Strandwache davonfährt, während eine kleine Gruppe Surfer ratlos zurückbleibt. Ihre Bretter liegen über den Strand verteilt, der Rettungsschwimmer mit dem Megafon steht etwas abseits von ihnen. Neben ihm ist der nasse Sand in Löcher und Fußabdrücke gebrochen, als hätte dort ein Handgemenge stattgefunden. Sein weißes Cape ist jetzt schmutzig und nass, und er hat eine Hand erhoben, wiederholt wieder und wieder »tout est okay« in das Megafon. »Tout est okay.«

Ich muss an ein Gedicht von Sophie Robinson denken, »Edward Scissorhands«:

dadbod jesus bloated on a beach

dadbod jesus watching over me,

und ich wünschte, es gäbe eine Form der Spiritualität in meinem Leben, eine Vorstellung von der Mutter im Paradies, was immer das für sie wäre. Ich wünschte, jemand würde sie dort begrüßen, in einem Nest aus perfekten weißen Wolken und Licht. Ich wünschte, jemand würde ihrer Vorsicht, ihrer Zurückhaltung mit Wärme begegnen und ihr sagen, jetzt ist es vorbei, tout est okay. Ab jetzt ist alles leicht für dich.

Alles wäre immer einfacher gewesen, wenn wir an etwas geglaubt hätten. An eine Schicksalsschreibung, irgendetwas, das aus unserem Leben mehr gemacht hätte. Aber es gab nichts dergleichen in uns. Kein Gottvertrauen und keine Rituale außer den Abläufen des Fernsehprogramms. Ich wünschte, ich hätte eine Praxis für ihren Tod, ich wünschte, es gäbe andere hier, die sie vermissen, die mit mir sitzen, mit mir essen, sich mit mir erinnern. Aber ich bin allein, wie Edward, der alles zerschnitt, was er liebte. Ein Loch in der Brust, wie eine durchschlagene Wand. Monsterscham.

Kein dadbod jesus, der mich zudeckt, der meine Scherenhände hält. Nur ein Vater, den ich kaum kenne. Es gibt niemanden außer mir, der die Mutter geliebt hat.

Die Wasseroberfläche ist jetzt leer, alle Surfer sind den Rufen an Land gefolgt. Die Wellen bilden tiefe Gräben, der Regen zieht wie eine Wand auf das Land zu. Was immer da unten am Strand passiert ist, es ist der zweite Umbruch in kurzer Zeit, den ich verpasst habe.

Ich beobachte, wie die Surfer das nasse Neopren von ihren Körpern pellen, und entdecke dabei eine Gruppe von drei Menschen, die weit vorn im nassen Sand kauert, in einer völlig anderen Welt. Eine Frau mit ihren zwei Kindern. Während der Strand sich leert, graben sie Löcher, die von schnellen Flutwogen überspült und aufgefüllt werden. Sie graben, graben, graben, und wenn das Wasser kommt, springen sie zurück. Ich höre die Kinder lachen, sie rennen ins schwarze Wasser und wieder hinaus. Sie sehen silbern darin aus, klein und glänzend im Licht.

Ich schließe das Fenster und rufe den Vater an, warte auf sein Gesicht in meinem Screen. Das ist die Verbindlichkeit, die er mir gibt: Er ist immer erreichbar. Ich habe kaum eine Vorstellung von seinem Leben, kenne seine Frau nur zweidimensional, hinter ihm auftauchend, um mich zu grüßen, dann wieder in den Tiefen der gemeinsamen Wohnung verschwindend, in Räumen, die mir fremd sind, nichts als fragmentierte Wände, eine fragmentierte Küchenzeile, Regale mit Büchern, die seinen Kopf umgeben.

»Zoey!«, sagt er. »Es passt gerade schlecht.«

Ich frage ihn, ob er schon weiß, wann er hier ankommen wird.

»Das ist alles schwierig«, sagt er und hält mich dabei so, dass ich sein Gesicht von unten sehe, seine schwarzen Nasenlöcher, die Oberlippe, den Hemdkragen. Mein Vater ist immer glatt rasiert, und er trägt weiße Hemden, die akkurat gebügelt sind. Ich habe auch dazu kein Detailwissen, keine Ahnung, wie er sich rasiert, ob elektrisch oder nass, ob er selbst bügelt, ob er alles in die Reinigung gibt, ob seine Frau ihm diese Arbeit abnimmt. Auch er besteht für mich n

Beschreibung für Leser
Unterstützte Lesegerätegruppen: PC/MAC/eReader/Tablet